(Temuco, 1960)
(Valdivia, 1948 - 2001)
Al amanecer el poeta despierta,
y lee "me alimento de la carne de buey y del agua de los torrentes"
Yo no puedo decir así como tú, viejo Walt,
afuera se desperezan los primeros pájaros del mar.
El viento WE sacude la pequeña casa de madera;
y se escucha el trepidar de los motores de las lanchas.
Sí. Es alba fría. Los últimos ebrios resbalan
sobre las callejuelas de caracoles muertos,
y su ruido quebradizo me recuerda un verso de Blaise Cendrars.
El viejo Azócar escucha a Joan Báez y maldice contra el mal tiempo que vendrá.
Por la ventana se ven tres tordos en las ramas heladas del único ciruelo del puerto.
Y tú piensas en la leyenda de la felicidad.
Tu hijo quiere conocer al abuelo que acaba de morir.
"En la bodega de la vieja casa el morral cuelga vacío.
¿Quién cazará ahora los choroyes y torcazas?
Mi pobre padre ha muerto..."
Acaricio tu cabellera de algas amarillas
y te repito otra vez, unido a ti como el remo al bote.
Dulce como una abeja.
Quieres pintar el mar con el color de las olas.
Una noche de tormenta, hace ya más de veinte años,
Pablo de Rokha estuvo aquí comiendo choros zapato
con don Carlos Alvarado cuando era estafeta de Correos,
y escuchó las historias del pirata Ñancupel.
Algún día visitarás la Cueva de los Siete Esqueletos.
Nunca aprendiste a jugar truco.
Los peces se arquean en el agua como caballos de mar o ramas de árboles.
El día huye en la punta de los campanarios.
Puerto Aguirre es un lanchón cargado de congrios y róbalos,
es un caiquén ahumado servido en el boliche de don Thelmo,
es el olor del ciprés de las Guaitecas recién cortado,
es Bill Barnes, el "Aventurero del Aire", vuelto a leer treinta años después,
es el licor de murtas preparado por doña Hilda Gutiérrez,
y es también la Isla Pejerrey, divisada apenas una mañana de neblina.
Las islas del frente te recuerdan Esmeraldas
en donde un dieciocho estuviste solo en la plaza,
con una botella de vino, y los Salmos de Cardenal en el bolsillo.
En una fotografía apareces con sombrero y una manta de Castilla
junto a la verja destruída del Cementerio Antiguo.
En la pared, un cuero de chingue estacado en cruz,
y un verso escrito con carbón: "Y la luz vino a pesar de los puñales..."
Sí, siempre he de ir tomado
de tu mano, viejo Walt Whitman.
(Punta Arenas, 1985)
(Gorbea, 1983)
(Tomé, 1980)
Cuando quieres ser visto, ahí estás
En demasiada exhibición del exceso
Sobre todo al beber vino hippie
Caminando en el desierto,
Con la acústica a cuestas.
La actitud pasiva de una dulce voz,
En el Woodstock 94.
Hurtando melodías al folk,
Descubriste el final de un día desierto.
Electrizado sin mirar el espejo,
Viste un espejismo de espasmos.
Caminando al final de las primaveras,
Te hicieron ver mal diciendo.
¡No llores esta noche!
Cuando la tristeza es perpetua.
Absolutamente alterado por el exceso,
La alta complejidad al apostar todo,
¡Cuando no era necesario!
Dejaste al rock manifestar su arte,
Que no era el paradigma del momento.
Motivado por la fama de estar con el mejor equipo,
Sacando el máximo provecho a la imagen en MTV,
Hasta que aparecieron esos delincuentes,
Cuando se acercaba el invierno.
En Fosacomún, 2009
(Tomé, 1983)
(Concepción, 1946)
(Temuco, 1977)
(Chillán, 1976)
(Valdivia, 1953)
Al principio el sur era mi patio, el perfume de la magnolia entrando por la ventana en las mañanas del verano. Rumor de los vapores, los trenes, oleaje del río balanceando las totoras, la madre canturreando “el día que me quieras”;
Pero después fue cataclismo, inundación, barcos tumbados, locomotoras como cucarachas indefensas bajo el sol mortecino. Fue metralla, allanamiento, el padre y el hijo torturados uno frente al otro en los gimnasios;
Al principio el sur era mi patria, la bandera flameando en el pórtico, el alto tiuque vigilando los bosques, un niño reventando guatapiques;
Ahora el sur es una herida, cerrada pero viva, debajo de la piel, lagartija correteando en las murallas, canción susurrada en las esquinas.
Canción nueva para vivir el día, breve y a la vez infinito. Como un círculo, como un poema, como el amor. Quizás somos sólo una palabra.
En http://suralidad.blogspot.com
(Punta Arenas, 1921 - Tomé, 1992)
(Valparaíso, 1917 - Temuco, 1993)
Marichiwew
grito grabado en el casette de la historia
saliendo de la boca enfurecida
de mis abuelos.
Eco de voz femenina
que entregaba a los cerros
la garganta de mis abuelas.
Marichiwew
grito que se levantaba de las
tumbas pisoteadas
vuela como un pájaro libre
sobre sus antiguos dominios
y se posa en la boca de jinetes
con el torso desnudo, lanza empuñada
en las agrietadas manos que exigen
la tierra para su arado.
Marichiwew
que saludan las chuecas jubilosas
sobre la nuestra, mientras
el lucero retira la noche dando
paso a la mañana nublada donde
el sol de la libertad hace sentir
su calor.
Marichiwew
escuchan, arrugan sus rostros
los que celebran y brindan sentados
cinco siglos de pecados que ni un dios
más benévolo intentaría perdonar.
Marichiwew.
En los retoños del canelo nutriéndose
de su amarga savia para florecer
y entregar su aroma al espíritu
de los héroes que moran en la cordillera.
Oh grito de libertad, brilla en la noche de mis ojos
como los ojos del puma, como dos
pupilas ardientes en la noche oscura
para que huyan los fantasmas que
te aprisionan,
que
te encadenan.
Marichiwew
En Revista Simpson 7, 1995
Pintura: Weichafe, de Arturo Huichalaf
(San Fernando, 1930 - Santiago, 2009)
(Concepción, 1975)
(Valdivia, 1975)
(Trujillo, 1909 - Lima, 1967)
(- Tierra del Fuego, 1966)
