Baja la niebla, de Adriana Paredes Pinda

(Osorno, 1970)

Baja la niebla en esta niebla
lican
del pangui
baja la niebla en esta niebla
henos aquí todos untados con el aire ácido
relambíos
las orejas y pezones
por las lenguas del ozono
henos aquí, Jaime Luis, tal cual
dice
usté
"VIUDOS DE NUESTROS DIOSES"
quizá
se acerque nuestro día
"nosotros como el sol no tenemos amanecer"
baja la niebla en esta niebla
las maldiciones
son acero
en el ojo mendigo de los aciertos
la palabra
que condena
ebria
trasnochada, Huenún del bajo
baja la niebla en esta niebla
lican
del alto
donde
dormirá
relámpago
dónde
la lluvia apaña su inocencia
y los pájaros
ah los pájaros Jaime Luis quién
podría arrebatarnos los pájaros.










En Üi, 2005

Deseo, de Rosabetty Muñoz

(Ancud, 1960)

El deseo es un barco poderoso

arriando anclas y cadenas

en medio de la noche.

Estallando con el estrépito

de las posibilidades.

Bajo el silencio crispado

el ansia apenas perceptible.

Es también, el pliegue de luces

en las islas de canales tan angostos

donde un barco, más que navegar,

acaricia.

En Sur Itinerante

Voces de un territorio en movimiento, 2009

Cómo me gusta tu cuerpo, de José Alfredo Pérez

(Valdivia, 1969)

Cómo me gusta
ese pedazo de ti...
alma de infinitas sonrisas
me conmocionas con tu ternura y sencillez

Recorro tu intimidad como ángel desbocado
y veo las caricias de tus labios
hablar a los vientos de belleza, cariño y ternura

Cómo me gusta tu cuerpo
dije una vez
al son de un bolero
mientras nuestras manos, afortunadas,
recorrían furtivas la oscuridad

Cómo me gusta
sentir tu cintura cuando el amor
nos convierte a la juventud

Desperté una tarde
al alero de tus ojos
mientras mis sueños recorrían, furtivos,
tu alma...

Cómo me gusta tu cuerpo
pensé
cuando tus labios
olvidaban mi caricia
y mi llanto nacía.









En Cómo me gusta tu cuerpo, 2009

Si fueras frágil..., de Carlos Cortínez

(Santiago, 1934)

Si fueras frágil

Como la pintura de las casas viejas

Si como una carta aérea

No excedieras mi palma

Si pudiera extrangular

Tu presencia

Viva

O hacer vivir en mí

De nuevo la infancia ya enterrada

Cuando aún tu osamenta

No fraguaba

Si libre al fin por sortilegio

Dueño de todos los caminos

Desligado de horarios e ideales

Lograra rescatar un día

Veinte horas solamente

Dejando el mundo intacto

Las montañas la distancia

La estupefacta mariposa atrapada

El metálico utensilio del orbe

Las uvas el cincel el odio las bacterias

Lo espantoso y lo débil

Pero sin ti

Sin siquiera tu lápida o tu olvido

Sin una huella tuya sin que nadie

Modelase ni por burla tu semblante

Con tu madre sofocada en su doncellez furibunda

Definitivamente solo

Así

Antes que yo

Alguien ha estado

Recuperándote en la noche más fría de tu ausencia

Defendiendo y enterrando la semilla

Con tu sangre

Insuflando en su horma única el oro transparente

Multiplicándote como un eco

Que se instala en el salón de la memoria

Alfombrada de espejos y de luces

Así alguien ha ido

Atestando las cimas y los valles

Con tus colores

Tiñendo las alas de las mariposas liberadas

Y en las grandes uvas del verano

Tus delicias tan odiadas

Así aunque se arañen todos los adobes

Y se destruyan todos los papeles

Escritos con tu nombre

Por si alguien vuelve a amarte

Con esta misma desesperación

De no perderte.

En Poesía Chilena (1960-1965),

1966

Fotografía: Nacho López

Me pregunto a veces, de Ricardo Altamirano

(Cañete, s/a ref.)

Me pregunto, a veces,

si te irías a vivir conmigo

a Melinka, por ejemplo,

para ver amanecer

soles rosados,

para ver caer

la lluvia horizontal

de los inviernos,

para ver el galope del mar

del mediodía

me pregunto a veces

si te irías a vivir conmigo

a Melinka, por supuesto,

para sentir el viento sur

hasta en los huesos

y divisar para siempre,

siempre

y siempre,

el Melimoyu majestuoso

a la distancia

amo y señor

de todos los paisajes.

Me pregunto, a veces

si te irías a vivir conmigo

a Melinka, sin dudarlo

a adivinar

como se pone el sol

al otro lado de la isla

cada tarde.

Me pregunto a veces

si te irías a vivir conmigo

a Melinka, sin retorno,

y añorar

si fuera el caso,

lo que quedó,

lo que no fue

o lo que espera.

En Voces del silencio

poesía en la Patagonia, 2004

En el País Nocturno y Enemigo VI, de César Cabello

(Santiago, 1976)

"Si los bueyes adoraran dioses

se adorarían a sí mismos"

Jenófanes

1. Me alejo de la música / las academias
y la partitura


                        Al hábito de buscarle sentido
                        en el orden de las cuerdas

                                    renuncio



Estoy dispuesto a abandonarme
cambiar la ubicación de los libros
tragarme la llave / y caminar en la obscuridad
descalzo



Anoto: la conciencia.



2.Reniego de mis pasos / los amigos
el recuerdo

                        de la mujer y la familia / me aparto



A la cifra y a la arruga
dejo la enumeración/ los años

                                    las notas de esta partitura



No es de Sombra componer
para el lastre de la herencia



Anoto: el cuerpo.




3. Trato de mantenerme despierto
que el farol en su vigilia / me acompañe


                        A la luna temblorosa / no le ruego
                        de lo certero y lo terrestre
                                    no soy amigo



Gusto de la noche / el equívoco y los laberintos
A las cosas que son una / pero asemejan a otras
en el oficio de insinuarlas

                                    me aferro



Me he vuelto casi un animal / un fantasma
el guardián que por las noches
sube a roer los instrumentos


            Se ha borrado mi lecho de todo mapa
           de toda lista negra han quitado mi nombre
           en ningún Tratado de Música aparecen mis versos



He caído prontamente
en el olvido



Anoto: la obscuridad.









                          *



Apartado/resumo:

                Soy como el ladrón de la fábula india
               que robaba campanas / cuando la tarea era
               guardar silencio.











En Las Edades del Laberinto, 2008

No puedes emocionarte con tus poemas, de Ricardo Herrera

(Temuco, 1969)

No puedes emocionarte con tus poemas, poeta

debes mantener distancia

reírte a lo sumo

para eso Parra leyó a Pound y leyó a Eliot

más respeto con Cárdenas y no borres de un plumazo

a la generación anterior

que cada poeta ha construido su muro de adobe y cristal

con sangre, sudor y lágrimas

no puedes escribir mirándote al espejo

sintiéndote un cristo barroco con la cita a flor de labios

debes guardar distancia con la nostalgia

(ese territorio situado entre la nieve que cae

y la muchacha que acaba)

no te creas el hoyo del queque o de la sopaipilla

porque lees a un rapsoda de la antiguedad o la baja edad media

que sólo tú conoces

no te creas la guinda de la torta

porque pisas sobre los carros pisanos

o le azotas la nalga a tu negra con un gato negro: no bebas tanto

cuidado de andar por la vida oficiándolas de escribidor

fumando opio tendido en un sillón de mimbre

observando el océano de cuero o badana

leyéndoles poemas a las gallinas sobre una plataforma metálica

neones y glamour, poeta, en el barro de la aldea.

En Sendas perdidas y encontradas, 2007

Fotografía: Alexandra Demenkova

Membresía della, de Sergio Rodríguez Aranís

(Yumbel, 1967)

por estarnos por ver la cara de las manos abiertas

he compartido un no sé qué de ventanas

eres la mujer de las huellas sonoras

esas que me dicen que eres en todo el mundo

sinceramente habría que ser tu piel

desa única manera se puede conocer el agua

sabes quel aire te visita a toda hora

sin embargo lo evades para espiarlo

y hacer tu propio aire de cosas inmensas

eres lo salvaje del misterio

lo fuerte del abismo

la subida del entusiasmo

tantas materias

eres

el regreso

Juan Pallante, de Cristian Aurelio Antillanca

(Huiro, Corral - 1974)

Juan Pallante me dijeron que te llamas

cuando yo andaba triste

"Juan Pallante i latúe

la planta con nombre y apellido"

me dijeron

desde ese día te busco Juan por la orilla

/del río

para bailarte, para pedirte

como lo hacían los antiguos

Que venga el Kallfürapa del otro lado

/del Chahuin

como toro embravecido

a plantar bandera

bandera mapuche

para que retoñen tus hijos Juan

y los nuestros puedan bailar pedir

que se levante que se despierte

de la tierra

el coligüe.

En La tarde cae en las hojas de lo árboles, 2006

(paisaje de tejuela y zinc), de Mario García

(Chaitén, 1964)

A veces viene la muerte

a esclarecernos los ojos

y a mostrarnos la madera

de la que estamos hechos,

descubrimos entonces

que detrás de los ángeles tejidos a crochet

sólo con magia hemos cubierto

nuestras miserias y encendido el farol de nuestros pechos,

esta ha sido la luz o las luces

a las que parejas enamoradas encomiendan

sus deseos y sueños en la punta de Ten-Ten.

Sólo la magia nos ha hecho resistentes al olvido

y al picotazo del alfiler que de vez en cuando

sentimos clavarse en nuestra espalda,

con magia hemos lamido nuestras heridas

e invertido las constantes derrotas.

Sólo la magia y las palabras

o las palabras y la magia

que suben y bajan en las gargantas

como las mareas o las corrientes

en nuestros cuerpos flotando en la orilla

porque el gusano igual no más ha penetrado

hasta los solitarios huesos del alma

y sólo la muerte ha venido

a esclarecernos los ojos.

En Sur Itinerante, 2009

originalmente en Los palafitos... del paisaje, 2000

En mi red de luciérnagas, de Jubal Alfonso Varas

(Puerto Domínguez, 1942)

Viajemos de nuevo

juntos.

¿Dónde andas

mariposa infinita?

¿Dónde huye tu ausencia

y por qué de mí?

¡No te vayas poema!

Sube a mi red

repleta de luciérnagas

de pájaros

de alas rotas.

Comprenderás al fugitivo,

al que ha huído siempre,

a aquel del incansable destino.

Juntémonos

al final de esta tarde,

allí donde tal vez

se encuentre

la plenitud infinita del asombro

o el recodo donde se inicia

la rutina de nuestros días.

En Laberintos y Ausencias, 1995

Fotografía: Juan Lemus

Eva, de Franco Ibañez

(Temuco, 1960)

Eva se come la manzana parada en una

esquina

bajo la luz de un farol

y espera un bus que nunca vi pasar

solloza sobre el televisor encendido

miente...sonríe

y su grito se pierde

en medio de un tumulto enloquecido

mientras el ayer no existe

y su cabeza en llamas

como una carcajada flotante

y su nombre que estalla en mis sienes

y ella allí

en el mar...en la tundra

también se despide de si misma

se despierta con las sábanas pegadas al

cuerpo

y susurra un nombre

que no es el mío...

En Revista Arieté nº 1, 2006

Óxido de olvido, de Jorge Torres

(Valdivia, 1948 - 2001)

Aunque aceptemos que el paisaje

no tiene dueño, y el supuesto

propietario es un pobre

sujeto que paga de mal talante sus impuestos,

siempre será furtiva nuestra mirada,

la mirada

del turista

(léase: viajero, transeúnte, pasajero caminante).

Siente que le roba a alguien la belleza de la campiña.

La primaveral florescencia de los manzanos.

El sonido del beso de la ola sobre la playa.

Las ingenuas rosas rubicundas.

El estío sobre la hierba

y todo eso.

Viene de un lugar vedado donde la perspectiva

es estrecha, oblicua.

Él nomás sabe cuánto

daño hace sobre el paisaje: esa mirada corrosiva

restándole color, envejeciéndola

hasta la evanescencia.

Por ello el sepia de las fotos no es sino la

ecuación de los colores: nostalgia y adioses,

o sea,

óxido de olvido.

En La dicha vacante, 1999.

Poeta en Puerto Aguirre, de León Ocqueteaux

(Pillanlelbún, 1937 - Chile Chico, 2009)

Al amanecer el poeta despierta,
y lee "me alimento de la carne de buey y del agua de los torrentes"
Yo no puedo decir así como tú, viejo Walt,
afuera se desperezan los primeros pájaros del mar.
El viento WE sacude la pequeña casa de madera;
y se escucha el trepidar de los motores de las lanchas.
Sí. Es alba fría. Los últimos ebrios resbalan
sobre las callejuelas de caracoles muertos,
y su ruido quebradizo me recuerda un verso de Blaise Cendrars.
El viejo Azócar escucha a Joan Báez y maldice contra el mal tiempo que vendrá.
Por la ventana se ven tres tordos en las ramas heladas del único ciruelo del puerto.
Y tú piensas en la leyenda de la felicidad.
Tu hijo quiere conocer al abuelo que acaba de morir.
"En la bodega de la vieja casa el morral cuelga vacío.
¿Quién cazará ahora los choroyes y torcazas?
Mi pobre padre ha muerto..."
Acaricio tu cabellera de algas amarillas
y te repito otra vez, unido a ti como el remo al bote.
Dulce como una abeja.
Quieres pintar el mar con el color de las olas.
Una noche de tormenta, hace ya más de veinte años,
Pablo de Rokha estuvo aquí comiendo choros zapato
con don Carlos Alvarado cuando era estafeta de Correos,
y escuchó las historias del pirata Ñancupel.
Algún día visitarás la Cueva de los Siete Esqueletos.
Nunca aprendiste a jugar truco.
Los peces se arquean en el agua como caballos de mar o ramas de árboles.
El día huye en la punta de los campanarios.
Puerto Aguirre es un lanchón cargado de congrios y róbalos,
es un caiquén ahumado servido en el boliche de don Thelmo,
es el olor del ciprés de las Guaitecas recién cortado,
es Bill Barnes, el "Aventurero del Aire", vuelto a leer treinta años después,
es el licor de murtas preparado por doña Hilda Gutiérrez,
y es también la Isla Pejerrey, divisada apenas una mañana de neblina.
Las islas del frente te recuerdan Esmeraldas
en donde un dieciocho estuviste solo en la plaza,
con una botella de vino, y los Salmos de Cardenal en el bolsillo.
En una fotografía apareces con sombrero y una manta de Castilla
junto a la verja destruída del Cementerio Antiguo.
En la pared, un cuero de chingue estacado en cruz,
y un verso escrito con carbón: "Y la luz vino a pesar de los puñales..."
Sí, siempre he de ir tomado
de tu mano, viejo Walt Whitman.

Fotografía: Raymond Depardon

Una nueva desesperanza, de Miguel Bórquez

(Punta Arenas, 1985)

remotas son las esperanzas hoy

justamente hoy

se tuerce más el árbol de ciruelas

choca el viento

con las manchas de suicidio permanentes en la acera

los alambres de púa se extienden hasta el horizonte

al igual que las minas antipersonales

los walkman destripados

los conejos desarmados

los submarinos amarillos voladores

se tuerce más el árbol de ciruelas

la vida no es eterna

el dolor a veces sí

o las distancias se miden en lágrimas de azufre

en menstruaciones masculinas de cloro

se preña el tiempo de fotografías a medio desteñir

una mariposa muere aplastada por un iceberg

el penúltimo arco iris de la noche

miente cuando canta

las más remotas esperanzas de verdor

se diluyen con el vino

ni tú ni yo observamos las creaciones que vomitan por ahí

se tuerce más el árbol de ciruelas

la vaca madre es fulminada por un rayo láser

una canción de cuna, epiléptica

sustituye a dios cualquier noche

mientras más remotas las esperanzas

más desgraciadas las caricias que nos damos bajo la mesa

más macabras las excitaciones

de peceras solas

de lámparas fosforecentes en lugar de ojos mudos

se tuerce más el árbol de ciruelas

y más se inexiste el camino para retornar a casa

y volver a tocar

la vieja foto el abuelo

o las flores de plástico que se derriten en la chimenea.

2008

En http://poesiasoundtrack.blogspot.com

Restos, de Viviana Geeregat

(Gorbea, 1983)

"...como esos pobres amantes

que mientras se buscaban

de una ciudad a otra, llegaron a morir."

La Despedida. (E. Lihn)

Rondo por calles tras la maestranza,
recorto señales para no olvidar el regreso
Huella, respiro, lágrima
Resisto a la cordura en todo cruce
en toda muralla cayendo por el peso del aire

Tu presencia se esfuma entre los dolidos barrios y mi cigarrillo

Arden en ausencias las velas del Perpetuo Socorro
en el crepitar errante de miradas sin consuelo

de parroquianos arrimados a su memoria


La cantinera pregunta si tinto o blanco
tinto, digo, para enterrar
dos, me dice, para solidarizar
Y en ese expendio brumoso
despedí en tu sombra la inquietud de mis días.

Shannon Hoon, de Reinaldo Nova

(Tomé, 1980)









Cuando quieres ser visto, ahí estás
En demasiada exhibición del exceso
Sobre todo al beber vino hippie
Caminando en el desierto,
Con la acústica a cuestas.
La actitud pasiva de una dulce voz,
En el Woodstock 94.
Hurtando melodías al folk,
Descubriste el final de un día desierto.
Electrizado sin mirar el espejo,
Viste un espejismo de espasmos.
Caminando al final de las primaveras,
Te hicieron ver mal diciendo.
¡No llores esta noche!
Cuando la tristeza es perpetua.
Absolutamente alterado por el exceso,
La alta complejidad al apostar todo,
¡Cuando no era necesario!
Dejaste al rock manifestar su arte,
Que no era el paradigma del momento.
Motivado por la fama de estar con el mejor equipo,
Sacando el máximo provecho a la imagen en MTV,
Hasta que aparecieron esos delincuentes,
Cuando se acercaba el invierno.












En Fosacomún, 2009

Busco en la oscuridad, de Andrea González

(Tomé, 1983)

Busco en la oscuridad un par de ojos que me sigan,

que no me dejen tan sola.

Busco en la oscuridad alguna señal

que no dure mucho tiempo en esta inmensidad.

Siento tristeza del alerce cortado,

siento nostalgia de sus ramas desparramadas en el pasto.

Cómo fotografiar y hacer real el durazno bañado

                                    /de rocío,

de gotas de lluvia que parecen brillar,

que parecen luces navideñas en invierno.

Cómo aprovecho este silencio, esta soledad,

de dónde saco fuerzas.

Se abre la puerta y deja el frío en el ambiente,

deja el barro en la madera amontonada en el espacio

                                     /de la leña.

Entra la puerta en la ventana

y se hacen pinos, se hacen días, se hace luz.

En Fosa Común, Taller Literario, 2009

Elegía, de Juan Salvador Polizzi

(Concepción, 1946)

a Domingo Gómez Rojas
poeta anarquista,

muerto en la tortura el año 1920

Aquí vamos los viajeros incansables
en brazos de la perpetua sonrisa
tenemos jardines lejanos
y tesoros enterrados en otras islas
vamos siempre tras el mismo norte
desde el primer zarpe, hace tanto tiempo
buscando el mejor lugar para nuestra siembra
encontrando puertos abandonados
donde hombres y mujeres muertos
pasean descalzos por la calle fría
y tañen campanas de duelo en cada esquina
somos nosotros; los malditos
llevamos banderas bordadas en la piel
y la voz gastada de tanto cantar
inmóviles se diluyen los sueños
hay un viento gris que todo lo arrasa
buscamos amor y chocamos con piedras
hay una cárcel en cada alma viajera
que imprime a la vez alegría y tristeza
con tanto viajar almacenando recuerdos
se nos fue la vida sin construir los sueños
y al irnos nosotros no cambiará nada
partirán de otros puertos
los nuevos viajeros a buscar esperanzas
y encontrarán hombres y mujeres muertos
paseando descalzos por la fría calle

Ella que envejeció escribiendo, de Juan Huenuan

(Temuco, 1977)

Tu falda subiste como ciega abandonada a los sentidos.
El templo a las piedras, escucharon decir
y enseguida lo atoraste con monedas.
Ya no hay tres días para alzarlo como témpano,
ni suficiente escarcha en los recuerdos de la tribu.

Aún mayor,
proscrita lanza fuiste.
Saciaste las bóvedas del emporio.

Renunciaste a ver con ambos ojos el espectro
y ciertas veces,
con un rezo silenciaste otras voces.
Ahora se te ha visto interrogando tronos,
ellos, sepultureros de castas y coronas.
La leche que bebiste con sandalias y túnicas
son laureles atados a la sien de tus estertores.

Aún mayor,
opio jugando en la cavidad de los egos.

¿Ya no hay venas que puedas desangrar
hasta bautizar un estandarte en los suburbios?
Proscrita lanza fuiste
cuando la vocación no era de máscara
o adorno durmiente del muro.
A veces fuego,
cansada de ser fuego en la vanguardia.

Pétrea, de Alejandra Contreras Fernández

(Chillán, 1976)

a Patricia Contreras

El corazón es un rugido

de una legión de bestias agonizantes.

Tiemblan las colas de zorro en las sombras,

y el hálito de los animales muertos

escarcha el ramaje torcido de los notros.

Ella camina por las piedras grises,

como el alma que escapa de la tumba,

y arrastra la neurosis del futuro.

Los ojos perdidos en los cerros,

el estruendo del agua contra las rocas,

el cielo es una imagen invertida

de todos los incendios infernales.

Y ella tiene hambre de las piedras,

que repiten el dialecto de la montaña,

y aúllan en las noches el silencio

del caminante condenado hacia el sepulcro.

Cuando ella abraza las piedras frías,

se funde al lamento eterno de lo oscuro.

En las noches se escucha el silbido

y el quejido de una roca que respira.

Las ancianas cuentan a los niños

de la mujer enferma que se fundió en las piedras,

ellos la buscan en el roquerío,

absortos en la oscuridad lagrimeante.

En El tiempo flota en el pantano de hielo, 2009

Frontera Boca Arriba..

Adiabática, de Ivonne Coñuecar

Sur, de Clemente Riedemann

(Valdivia, 1953)

Al principio el sur era mi patio, el perfume de la magnolia entrando por la ventana en las mañanas del verano. Rumor de los vapores, los trenes, oleaje del río balanceando las totoras, la madre canturreando “el día que me quieras”;
Pero después fue cataclismo, inundación, barcos tumbados, locomotoras como cucarachas indefensas bajo el sol mortecino. Fue metralla, allanamiento, el padre y el hijo torturados uno frente al otro en los gimnasios;
Al principio el sur era mi patria, la bandera flameando en el pórtico, el alto tiuque vigilando los bosques, un niño reventando guatapiques;
Ahora el sur es una herida, cerrada pero viva, debajo de la piel, lagartija correteando en las murallas, canción susurrada en las esquinas.
Canción nueva para vivir el día, breve y a la vez infinito. Como un círculo, como un poema, como el amor. Quizás somos sólo una palabra.













En http://suralidad.blogspot.com

Fotografía: Isabel Lipthay

Salmo de la porfía, de Alfonso Alcalde

(Punta Arenas, 1921 - Tomé, 1992)

Me cortarán las manos y seguiré escribiendo

a tiro fijo, atrincherado y menos digno.

Enviarán mis ojos no sé dónde y porfiadamente

seguiré escribiendo.

Sumergido en el fondo de los ríos

y en la misma soga del ahorcado seguiré escribiendo.

Decapitado y con las entrañas en otro sitio

también seguiré escribiendo.

Aprisionado en la piedra de donde nunca

debí nacer, seguiré escribiendo.

Golpeado y cincelado y puesto a gastar

contra los días y contra mi mismo

seguiré escribiendo.

Con mi cabeza como antorcha

y cavando mi propia tumba

seguiré escribiendo.

En Siempre escrito en el agua, 1998