Alta, sonámbula en la lluvia iba ligera.
De tumbo en tumbo, y en un ayer glorioso,
el viento la ceñía. En sueños, regresa
a Selva Oscura y a Rarinco, a Púa
Mulchén o Quitratúe. Mi madre tararea
un aire antiguo. Vítreos los ojos hondos
se le han vuelto. El viento la traía
y la llevaba. En medio del puelche,
me hice más seguro y busqué pactos
de sangre con piratas. Molían ajo
en un mortero de madera y todo era
llorar. Se cerraron las piezas
para el niño que yo fui. Nube a estribor,
desde un navío de Salgari. Sus alas
enneblinan, y un ocho de febrero, así
se quedó muerta.
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