Pequeño amor, si alguna vez
te muerde la serpiente del olvido,
no me cambies por un peluquero gay
ni un futbolista de segunda división
ni por un contador, ni un milico
o un diputado,
no me cambies, pequeño amor
por algún tipo oscuro, como un pastor
evangélico, un locutor de radio
o un panteonero.
No soportaría verte en la cama
con un animador de boite
o un juez de policía local:
sólo cámbiame por alguien
que te escriba mejores poemas de amor.
En http://www.poeticas.com.ar/Antologias/Poesia_joven_chilena/frame.html
Cenicienta
a mi parecer
el príncipe azul de estos días
lleva puesto unos zapatos gastados
usa una chaqueta normal
y suele mojarse cuando llueve.
Cenicienta, los príncipes se mojan.
El príncipe azul
a veces se siente solo,
no siempre piensa en ti.
Toma la micro a casa.
En algunas noches
se emborracha con otros príncipes.
Cenicienta, los príncipes toman vino.
Cenicienta,
tu príncipe azul
evita las peleas
quizás no realizó el servicio militar.
A mi parecer
no sabe andar a caballo.
Cenicienta, es un príncipe azul sin caballo.
No ha matado ningún dragón
y vive en una casa humilde.
Suele faltarle un poco de dinero…
Cenicienta, tu príncipe azul no es
millonario.
Va a fiestas
donde se conversa mucho,
espera el amanecer
besando a otras princesas.
Cenicienta, no serás la primera.
No llores,
tu príncipe azul quizás escribe,
gusta de la música, sueña, fuma,
pero sobre todo
planea tu rescate.
Pero ten en cuenta,
Cenicienta,
que tu príncipe azul
en realidad es de otro color.
Un día vendrá
y te invitará a lo real,
verás que se equivoca
que tiene penas
a la medida de tus brazos.
Un día Cenicienta, un día,
no sé si seas capaz princesa
si seas capaz de salir de tu castillo.
En http://lilpu.blogspot.com/
Fotografía: Yamasaki Ko-Ji
Desmantelamos el edificio; desmontamos bisagra por bisagra sus
puertas y pieza por pieza y sus ventanas,
foto por diario los títulos bajo el linóleo y bala por tabla las vidas de la
guerra.
Fuimos cuidadosos: las figuraciones tocaban el cambio de piel y la
piedra de molino que taladramos;
el agua cayó en sus redes y no volverá; en el álbum, mis notas de alambre veloz y la duda,
esa lumbre del arco iris desde la cabeza a los pies y de los pies al piso,
quizás el piano;
seguro Tiresias ladró a las más ocuras golondrinas del pecho, los grafitos
de odio, los tigres de papel:
su lectura molía y soplaba el polvo del vidrio que dio, estará dando, al
parque;
cascos ligeros contra el tinglado, contra las paredes un timbre, voces
del intercom.
-Por ahora crujen las maderas, señal de que soñamos.
-Avanzamos y dormimos, mi Carmen, con araucarias perdidas.
Casa de los jadeos, sus mariposas, las virutas; puerta gris y ventana
ciega bajo la noche.
- Si cantara l'alondra que te dije.
-Este jueves envejeció hace mucho en su trama.
-Su propia trampa de vigas olorosas, mi llave. Estírate.
Amanece. Me gano la vida con el rodillo. Sobre la pintura fresca, toco
los cantos con un pincel:
"Calandria, pájaro de pluma gris y carne fina. Ésa no sube a los árboles,
nunca".
En Llaves de neón, 1998
Me queda el sentimiento de ceniza
los bosques que no arrullaron a las fértiles
una posibilidad guardada en la yema de los
dedos y sus contornos.
La canción que no aprendía a agudizar en el
beso
espiado por la garganta y por un susurro de
abejas.
Las manos que no aprendieron a ser bochorno
y se quedaron en la orilla, ancladas como apego
de gata.
Tú siempre serás más princesa que yo
aunque trate de acarrear tus rezos o sobrevivir
del estado fecundo.
Caeré aturdida de la voz y no serás diferente
caeré arreglándome entre las cenizas
oliéndote el rastro y fingido esclavitud sobre
las huellas de cadenas.
Los carceleros siempre serán parte de las
mismas pesadillas.
En Línea gruesa. Reunión de súrdicos poetas jóvenes chilenos, 2000
Yo soy la que camina y no camina,
nube y relámpago en letras campesinas
con el viento y con historia, lujosa
por su polvo y la luz de la playa;
ribera en lontananza apretujada,
palabra y corazón abierto en sus leyendas.
Soy ébano y marfil, laguna y césped,
vértigo en el tamiz de noches pálidas;
sonámbula visión de roca en roca.
Yo soy la voz extraña, mensajera,
pensamiento inconcluso cada tarde,
candil en el estuario de mis cuitas.
Yo soy un vendaval que no estremece
la siembra de cristal de mis impulsos
vestidos con un tul de luces raras.
El viento hace crujir mis ilusiones
con el pulso ondulante de las nieves
que encierran el gemir de mis pasiones.
De ardiente porvenir mi tierra yerma
se abate en el olimpo de mis ruegos
al conjuro de lágrimas y orgullo.
En cadena de circes emiten resplandores
las promesas del día que termina
con el lente gorjeo de mi sangre.
En El altar de mi alma, 1994
Fotografía: Huipil de tapar, Mariana Yampolsky
